Por Enrique García-Máiquez
Al explicarla a fondo llegaremos al final. Por eso, si usted odia los spoilers y no ha leído la novela, lo más prudente es que la lea (le encantará) y después vuelva a esta reseña para que comentemos juntos sus impresiones. A mí, generalmente, no me importan los destripes, pero aquí la sorpresa final tiene un valor artístico esencial. Más que prólogo, si me lo pidiesen, yo querría escribir el epílogo.
La novela se nos aparece al principio con una línea cronológica difusa, con una prosa imprecisa, con pequeños saltos de lógica, con ligeros olvidos, con ambigüedades, casi errores y una aparente sencillez. Lo que el lector aún no sabe –y no puede saber– es que todo ese aparente desorden está trabajando para otra cosa. Algo perplejo, sigue leyendo porque García-Valdecasas tiene una visión lírica, porque inserta lo que se dirían relatos levemente inconexos y porque tira de nuestro interés humano por las vicisitudes de la familia protagonista, tan numerosa. El pintor Rogelio Díazha perdido a su mujer, Violeta, pero mantiene sus planes de viaje a Chile con los siete hijos del matrimonio. La adaptación al nuevo país no es demasiado complicada (tienen dinero y amigos), pero la novelista nos cuenta muy bien los pequeños contratiempos y las inevitables vicisitudes.
Maquinaria narrativa
Lo apasionante de Por donde sale el sol es una maquinaria narrativa compleja y exacta, minuciosa, aunque no se revele hasta el mismísimo borde final. Todos esos pequeños defectos que uno le iba perdonando –por encanto, por confianza, por cariño– resultan no ser defectos. Acaban encajando como complejos engranajes de un reloj puntual. Hay una inesperada fusión del fondo y la forma que sólo una mano maestra puede conseguir. Los despistes, los saltos, las brumas estaban perfectamente justificados y preparaban el ambiente y el desenlace.
Quien habla de que Por donde sale el sol es una historia de memoria y nostalgia o de amor dice la verdad… a medias o, menos aún, un cuarto. La novela es un cuento de fantasmas que cumple todos los requisitos del género y los borda. Y además los supera. Comparándola con sus pares, se ve su singularidad. Por la resolución (en los dos sentidos: por el final y también por la nitidez resultante) debería ser tenida por una de las obras cumbre de esta literatura. ¿Cómo es posible que la crítica no haya caído en la cuenta de esta dimensión y se entretenga en hablar de una novela entrañable de memoria y duelo? Quizá porque la paradoja es demasiado luminosa. Es un cuento de fantasmas sin fantasma: con un alma. Y es una novela de ausencia sin ausencia: con una presencia. Es una historia de separación sin separación posible: con unión. Y todo eso no se nos explica: se revela.
LECCIÓN MATRIMONIAL
“Más fuerte que la muerte es el amor”, reza El cantar de los cantares. “Nadar sabe mi llama el agua fría”, cantó Quevedo. García-Valdecasas habla también del amor que no muere, pero ella da un paso sacramental. Es la unidad del matrimonio lo que parece no quebrarse ante el morir de uno de los cónyuges. Los relatos que se insertan en la novela tienen como invisible común denominador una reflexión sobre alguna dimensión del matrimonio: infeliz, traicionado, negado, anhelado, roto, perseverante, salvífico… El matrimonio indivisible hace de eje sobre el que giran tantas otras historias de amor.
Artículo publicado en la edición número 79 de la revista Misión, la revista de suscripción gratuita más leída por las familias católicas de España.
