13 de diciembre de 2017

Nueve años han pasado ya desde aquel día en que conocí a mi gran superviviente. Tenía las manos alargadas y la cara arrugadita, y sus ojos bien abiertos contemplaban un mundo por estrenar ajenos a esos brazos míos inexpertos, que torpemente lo acunaban. No sabía cómo cogerlo sin que se me rompiera ni cómo ponerle un body por la cabeza sin descoyuntarlo. Por supuesto, no tenía ni la más remota idea de si el bebé se estaba enganchando bien al pecho en aquellos primeros días de aterrizaje sin frenos en el mundo de la maternidad. Tenía 25 años y apenas intuía de qué iba esto de ser madre.